Del fuoco d’autunno,
foglie cadute che rosseggiano al sole,
oggi ci resta il bianco ricamo
di una fredda mattina serena:
mille piccoli lustrini
che brillano i nudi scheletri del prato.

L’acqua crudele di novembre
ne ha spento i colori,
ora la vita tace racchiusa
nel cuore caldo della terra
in attesa del risveglio che verrà.

Anch’io custodisco segreta
l’ultima violenta emozione
fissata dal gelo di dicembre.

Lontano del nido il pensiero,
volano lieti gli uccelli di passo
incontro alla sorte
tramata tra i colori d’autunno.

Ahimè, troppo tardi si avvedono
i miseri dell’inganno crudele,
traditi dal richiamo dei pari.

L’inutile fuga si tace tra i rami
un tempo compagni di canti e di voli;
anch’essi oramai sono foglie
che attendono il vento per l’ultimo volo.

Ed io che impaurita mi chiedo
quale tramaglio è allestito per me.

M

MMm

M

Te ne stai lì, sentinella splendente
colpita dal sole al risveglio,
vigili sulla Piave lenta
che ti mormora accanto
e accarezza e coccola.

Abbracciata dai monti,
incredibile scenografia di cime e campanili appesi,
con le piazze che sussurrano di parole e passi.

Sei mutevole, e immutata insieme:
a volte d’estate il cielo ti scolpisce
puliti contorni turchesi, mentre l’autunno
ti scolora di nebbia
che sale dall’acqua
e ti vedo e non ti vedo
dal vecchio ponte, insolito moncone
e dal nuovo che ti prolunga al piano.

Talora anche ti odio,
come tutti, e come chiunque
ti fuggo, per un istante solo o mille anni,
angusta prigione di memoria e sangue.

Ma dal lontano ti cerco:
desiderio amaro,
sicuro porto di quiete,
e sempre mi è dolce il ritornare.

Alba d’inverno,
nell’aria profumo di fiaba:
la città silenziosa
è coperta di un magico velo,
nella notte i tigli del viale
hanno indossato il vestito da sposa
e ora attendono timidi
un suono lontano di campana.

Il freddo sospiro del vento
ha avvolto per sempre la vita
in un unico bianco taffetà.

Vorrei che la neve leggera
tacesse i miei desideri più accesi.

M

M